Girando per mostre ci si imbatte nella propria infanzia, nei propri sogni, alti, biondi e con un perenne sorriso stampato.

Secondo Donald Winnicott il gioco è un’esperienza creativa e la capacità di giocare in maniera creativa permette al soggetto di esprimere l’intero potenziale della propria personalità.

In buona sostanza bisognerebbe lasciare liberi i  bambini di giocare come vogliono.

Qualche anno fa

Quando ero una bambinetta con le lunghe trecce castane i miei genitori non entravamo molto nel mio mondo fantastico. C’era una sorta di patto non scritto, purché non mi facessi male, non sudassi e mi venisse la febbre, qualche altro genitore non venisse a protestare per il mio operato ero libera di giocare come mi pareva. L’ultima ipotesi accadeva molto di rado. Ero una bambina estremamente timida, mia madre per descrivermi diceva che ero “vergognosa”, suscitando in me pensieri omicidi, ma erano tempi diversi.

La mia somma aspirazione era quella di essere invisibile, non essere notata. Detestavo le recite a scuola che disertavo con malanni ad hoc e nella mia ricerca di essere lasciata in pace diventavo aggressiva. Casa nostra era popolata da decine di cugini di tutte le età e di ogni carattere. Da qualcuno di loro dovevo difendermi, le mie armi erano i pizzicotti. Il mio pizzico ha lasciato ben più di un segno blu nelle pingui carni di alcuni cugini. Avevo una particolare tecnica, pizzicavo e poi torcevo i brandelli di pelle presi nella morsa, alla ricerca del massimo dolore (i bambini sono buoni, si sa). Non sopportavo di essere presa in giro, perchè a) ero timida, b) ero secca (allora). Così accadeva che qualche volta mia mamma dovesse rispondere ai genitori di qualche bambina/o che si era ritrovato sul braccio o sulla gamba un enorme livido di un bel blu intenso. Mia madre rispondeva con la solita frase di circostanza, “sono bambini”. Insomma non voleva entrare in questioni che non le competevano.

La mia alleata: Barbie

Amavo il mio mondo fantastico, il mondo che vivevo attraverso le mie Barbie. Ne ho avute molte, ogni tanto le cambiavo per consunzione e/o rottura. I miei erano felici di regalarmene, evento che succedeva uno o due volte l’anno, perché era anche un  investimento per la loro tranquillità. Passavo interi pomeriggi con le mie bionde amiche, con le quali viaggiavo in tutto il mondo. Le mie Barbie (che poi erano la versione “bella” di me) vivevano negli Stati Uniti, a New York per la precisione, in una casa a più piani con ascensore, guidavano ogni sorta di automobile, attraversavano il mondo con il loro camper, gareggiavano a cavallo in qualsiasi Grand Prix e, naturalmente si cambiavano d’abito indossando mise di gran classe. Era la vita che sognavo, che un giorno avrei fatto anche io, pensavo. Barbie mi permetteva di abbattere i muri della mia vita, del mio carattere, di essere libera.

Ogni incidente alle mie Barbie era una autentica catastrofe. Accadde che una Barbie nuova, appena uscita dalla sua scatola-vetrina, per un mio maldestro movimento, si ruppe un braccio. Le si staccò l’articolazione dalla spalla e rimasi con il braccio in mano. Tragedia! La Barbie agognata con il braccio amputato. C’era poco da fare. Comprarne un’altra non era possibile per ovvie ragioni, l’unica cosa era riattaccare il braccio con la colla, ma in questo modo avrei avuto una Barbie “offesa”, con il braccio sempre immobile. Ai miei pianti disperati si commosse mio padre. Si dice sempre che il primo eroe di una donna è suo padre ed il mio lo era. Apparteneva a quella generazione di uomini che erano in grado di aggiustare le cose, forse non in modo professionale, ma in modo tale che l’oggetto rotto potesse continuare a funzionare. Non sono in grado di descrivere l’operazione da lui messa in atto, ma ricordo lui che “operava” la spalla e il braccio della bambola, sostituendo o saldando minuscoli pezzetti. In un giorno, come per magia, la mia sfortunata Barbie aveva di nuovo il braccio attaccato e funzionante. L’unico ricordo di quella ferita era un leggero annerimento dell’articolazione, in ricordo della saldatura. Superfluo dire che per me è rimasta quella più preziosa.

La mostra

Quando ho saputo che a Milano c’era una mostra in occasione dei 65 anni di Barbie non ho potuto non andare.

Negli spazi del Next Area, in via Paolo Sarpi 6, è possibile fare un viaggio nel tempo a partire dalla prima Barbie, nata nel 1959 fino a quelle moderne. La bionda bambola nacque per un’intuizione di Ruth Handler. Sua figlia Barbara (appunto)  preferiva giocare con bambole di carta dall’aspetto adulto, piuttosto che con i classici bambolotti con fattezze di neonati. Questo la portò a concepire l’idea di creare una bambola con fattezze da donna adulta, cosa inedita per l’epoca. La prima Barbie, visibile alla mostra, aveva capelli biondi raccolti in una coda di cavallo, un costume da bagno zebrato, occhi rivolti lateralmente, scarpe removibili con piedi arcuati. Ken, l’uomo privo di attributi, arriverà nel 1961, con le fattezze del figlio di Ruth Handler.

Nei suoi primi anni la nostra eroina non ha un’espressione gran che felice, è piuttosto fissa, ma indossa outfit ispirati alle icone dell’epoca, in primis Jackie Kennedy. Solo più tardi (che è quella che ho conosciuto io) venne stampato sul suo volto un sorriso perenne. Barbie ha ricoperto qualsiasi posizione nella sua carriera, ballerina, principessa, atleta, medico, fino all’astronauta. In un’epoca in cui la parità dei sessi era ancora una chimera, Barbie portava il testimone dell’indipendenza.

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In epoca più recente si è pensato di adeguare la bambola alla società attuale, ci sono Barbie di qualsiasi corporatura, etnia, con varie disabilità, si dice per essere vicina a tutte le bambine. Sarà, ma per me quella bambola bionda rappresentava la fantasia, non volevo giocare ad essere me,  ma vivere un sogno.

Antonietta Terraglia – copyright Boomerissimo.it®