Pupazzi che saltellano sul prato e dialoghi da malavita, il lato oscuro della tv per bambini
Il secolo scorso è stato quello dei grandi complotti. Dall’affair Iran-Contra, Gladio, il golpe borghese, fino alla strategia della tensione c’è di che dare ragione a tutti coloro che sospettano di tutto e tutti. In effetti anche io ho il sospetto facile, mi chiedo sempre da chi e da che parte arriverà la fregatura.
Qui a Boomerissimo abbiamo anche parlato del mistero di Max Headroom e della sua incursione in una televisione di Chicago, mistero che dura dal 1987. Cosa c’era davvero dietro quell’attacco informatico? Forse non lo sapremo mai. Ma c’è un altro enigma occorso in tv la cui dietrologia non è mai stata svelata.
Cosa nascondevano i Teletubbies?
Il giorno X è il 25 ottobre 2012. In Islanda, come ogni mattina, i bambini si siedono davanti alla TV. Stöð 2, il canale privato più seguito dell’isola, trasmette i Teletubbies: Tinky Winky, Dipsy, Laa-Laa e Po. Prato finto, sole che ride, tubby custard. L’innocenza del mondo concentrata in venti minuti di pupazzi colorati che caracollano e ripetono i loro “eh-oh” innocenti. Un programma pensato per addormentare la mente dei più piccoli in un mondo artificiale di sole e arcobaleni. Quella mattina si squarciò il velo. Il tecnico di turno, nome ignoto, carriera presumibilmente breve, ha caricato i sottotitoli sbagliati. Non quelli dei Teletubbies, che peraltro in Islanda vanno sono doppiati e non ne hanno bisogno. Ha caricato quelli dei Soprano. Non un episodio qualunque. La stagione quattro, episodio dieci: “The Strong, Silent Type” (Il tipo forte e silenzioso).
I pupazzi continuavano a saltellare e a fare capriole mentre sullo schermo scorrevano frasi completamente fuori contesto. «Non puoi più funzionare come un uomo». «La settimana scorsa, quando sono tornata a casa e ho scoperto che avevi ucciso il nostro cane». «Hai ucciso il cane? Perché l’hai fatto?». «Ci si è seduto sopra mentre era fatto». «So per certo che eri fatto al funerale di mia suocera». I genitori islandesi, ancora con il caffè in mano e già parecchio di malumore per dover vedere i pupazzoni, si trovarono davanti ad uno spettacolo surreale. I bambini indicavano lo schermo senza capire, mentre i sottotitoli della mafia italo-americana trasformavano l’innocenza televisiva in un messaggio inquietante. Le fonti giornalistiche islandesi dell’epoca confermarono l’accaduto senza esitazione. Un guasto tecnico (o un’azione deliberata?) aveva sovrapposto la traccia sbagliata. Il canale si limitò a definire l’episodio un incidente. Nessuna inchiesta, nessuna spiegazione dettagliata (avevano qualcosa da nascondere? Collusioni?). La storia finisce lì, in apparenza. Una signora islandese di nome Svanhildur Hólm Valsdóttir, pronunciatela pure come vi viene, tanto lei non lo saprà mai, fotografa lo schermo, posta su Facebook, i media locali riprendono la notizia, ci ridono su tutti insieme e passa. Nel 2019 la BBC News scrive un pezzo a riguardo, con quel tono britannico che sa già tutto e si diverte lo stesso. Poi silenzio. Quella versione ufficiale lascia troppi interrogativi aperti.
Analisi dei fatti
E se non fosse stato un semplice errore, ma un test? Un esperimento di guerra psicologica condotto da chi controlla i flussi mediatici per verificare fino a che punto fosse possibile normalizzare l’orrore davanti agli occhi di un pubblico infantile. L’Islanda, con i suoi trecentomila abitanti isolati e una società omogenea, rappresentava il laboratorio ideale. Un paese lontano dai riflettori internazionali, dove un segnale anomalo poteva essere diffuso senza destare sospetti immediati. Troppo preciso per essere casuale.
L’episodio dei Soprano prescelto era tutt’altro che casuale. Ruotava attorno alla dipendenza da eroina di Christopher Moltisanti. Dopo essersi sparato di tutto, il personaggio si siede accidentalmente sulla cagnolina di Adriana e la uccide schiacciandola. Segue un intervento familiare in cui amici e parenti lo mettono di fronte alle conseguenze della sua dipendenza. Droga, violenza domestica, morte di un animale innocente, tradimento e funerali trasformati in scene grottesche. Tutto condensato in sottotitoli che scorrevano sotto Tinky Winky e compari mentre questi ballavano e ridevano. Il contrasto non poteva essere più studiato. I sottotitoli islandesi, tradotti fedelmente dai dialoghi originali, portavano un messaggio preciso. «Non puoi più funzionare come un uomo» appariva mentre i Teletubbies si abbracciavano. «La settimana scorsa, quando sono tornata a casa e ho scoperto che avevi ucciso il nostro cane» si sovrapponeva a Po che saltellava con la borsetta. «Hai ucciso il cane? Perché l’hai fatto?» coincideva con Laa-Laa che cantava. E infine «So per certo che eri fatto al funerale di mia suocera» chiudeva il cerchio su un lutto trasformato in farsa. Ogni frase puntava a desensibilizzare lo spettatore. La morte ridotta a battuta. I bambini islandesi di allora oggi sono cresciuti. Chissà quanti di loro hanno interiorizzato quel contrasto senza rendersene conto. La tecnica ricorda gli esperimenti di controllo mentale del secolo scorso. Si parte dai più deboli per osservare la reazione collettiva. Nessuno protesta, nessuno spegne la televisione, il segnale continua. Missione compiuta. Un incidente simile in Italia o negli Stati Uniti avrebbe scatenato inchieste parlamentari e scandali. Lì invece passò quasi inosservato al di fuori dei confini nazionali. Le immagini però viaggiarono veloci su internet. Screenshots e video brevi si diffusero in poche ore. Qualcuno voleva che il mondo vedesse. Qualcuno voleva seminare il dubbio. Da allora il meccanismo si è ripetuto in forme più sofisticate. Piattaforme di streaming suggeriscono contenuti violenti dopo programmi per bambini. Algoritmi inseriscono true crime tra tutorial di cucina. La televisione lineare ha ceduto il passo a un flusso continuo che mescola innocenza e oscurità senza soluzione di continuità.
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Le implicazioni vanno oltre il singolo incidente. La televisione ha sempre funzionato come arma di distrazione di massa. Dal Carosello agli anni Ottanta fino ai reality di oggi, il mezzo ha plasmato il pensiero di generazioni intere. L’errore islandese rivelò il livello successivo del piano. Non più semplici messaggi subliminali, ma collisioni dirette tra innocenza e depravazione. Il pubblico non doveva più scegliere tra bene e male. Doveva abituarsi a vederli mescolati sullo stesso schermo.
Ma c’è il colpo di scena finale: il video non esiste. Non è mai esistito in digitale. La fotografa ha confermato di aver scattato le foto ma di non aver ripreso nulla. E il canale Stöð 2, qualche mese dopo l’incidente, ha cambiato nome ed è diventato Sýn, portandosi dietro brand nuovo, logo nuovo, e nessuna copia di quella mattina del 25 ottobre 2012. Coincidenza? Certamente. C’è qualcosa di involontariamente poetico in tutto questo. I Soprano e i Teletubbies si rappresentano forse gli opposti più assoluti che la televisione abbia mai prodotto. Da una parte il declino morale dell’uomo occidentale raccontato con una profondità quasi shakespeariana e dall’altra quattro creature che non hanno ancora scoperto il peccato originale e vivono in un mondo dove il problema più grande è chi ha finito il tubby custard.
Una confessione necessaria
Tutto quello che avete letto sulla guerra psicologica, il laboratorio islandese e la desensibilizzazione dei bambini occidentali è ovviamente una sciocchezza che ho costruito io. Bastava lasciare che punti a caso si collegassero e il complotto si è assemblato da solo, il che dovrebbe farvi riflettere sulla prossima volta che leggete “cosa c’è veramente dietro”.
L’episodio dei sottotitoli invece è reale, verificato, confermato da fonti giornalistiche islandesi e da un pezzo della BBC del 2019. I Teletubbies ballavano, i Soprano parlavano del cane morto. La realtà, ogni tanto, non ha bisogno di alcun aiuto. Tante coccole.
Antonietta Terraglia – copyright Boomerissimo.it®
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